Costumo dizer que alguém precisa ter muita disposição para me deixar com raiva, ainda mais, me deixar com raiva por mais de 15 segundos. Ultimamente ando percebendo que isso não é mais uma verdade absoluta. Sempre ouvi dizer que a idade traz algumas coisas consigo, mas nunca imaginei que a proximidade de se tornar uma balzaquiana trouxesse consigo uma predisposição a aramar carrancas
Não sei se é da idade ou se a cota de paciência que Deus me deu pra essa vida já se esgotou mesmo. O problema é que tudo me irrita, tudo me chateia, tudo me dá uma fúria sem igual. Me irrita as coisas do mundo, qualquer insistência por mais de duas vezes por qualquer coisa que eu não queira fazer. Passei da idade de fazer charme e se quero, quero se não quero, se dane.
Coisas tão pequenas e que nem são comigo... uma batida de trânsito no Ceará, uma confusão habitual na Faixa de Gaza, a mania do brasileiro de achar que nada é ilícito... Ninguém tem noção do quanto isso me desgasta. E me desgastando com os meus e com os problemas alheios estou chegando num ponto crítico para uma jornalista: o isolamento.
Se vou passar o dia em casa, peço a Deus que ninguém me dirija a palavra durante todo o dia. Se estou na rua, peço a Deus que ninguém me ofereça nem uma bala ou peça informação. Se estou no trabalho queria que todos, entrevistados, colegas, chefes, ficassem mudos de repente e por tempo indeterminado.
E isso contagia. Só se deve entrar numa briga que se tem certeza que se pode terminar, mas a gente anda tendo queda de braço com o mundo, se digladiando consigo mesma. Só ganhando rugas e linhas de expressão que vão nos fazer parecer num mau humor eterno.
Acordei muito irritada hoje. Já briguei com todo mundo que era possível e fiz a besteira de brigar com a minha mãe, que não daria cinco centavos para não entrar numa briga e venderia a alma para não sair de uma. Brigar para ela é um estilo de vida, um ideal revolucionário. É um Fidel castro das picuinhas domésticas, mas com poderes de Tio Sam.
Não sei se isso é idade ou TPM prolongada, mas sei que me irrita muito estar tão irritada e irritadiça. E você? O que te irrita?
Não sei se é da idade ou se a cota de paciência que Deus me deu pra essa vida já se esgotou mesmo. O problema é que tudo me irrita, tudo me chateia, tudo me dá uma fúria sem igual. Me irrita as coisas do mundo, qualquer insistência por mais de duas vezes por qualquer coisa que eu não queira fazer. Passei da idade de fazer charme e se quero, quero se não quero, se dane.
Coisas tão pequenas e que nem são comigo... uma batida de trânsito no Ceará, uma confusão habitual na Faixa de Gaza, a mania do brasileiro de achar que nada é ilícito... Ninguém tem noção do quanto isso me desgasta. E me desgastando com os meus e com os problemas alheios estou chegando num ponto crítico para uma jornalista: o isolamento.
Se vou passar o dia em casa, peço a Deus que ninguém me dirija a palavra durante todo o dia. Se estou na rua, peço a Deus que ninguém me ofereça nem uma bala ou peça informação. Se estou no trabalho queria que todos, entrevistados, colegas, chefes, ficassem mudos de repente e por tempo indeterminado.
E isso contagia. Só se deve entrar numa briga que se tem certeza que se pode terminar, mas a gente anda tendo queda de braço com o mundo, se digladiando consigo mesma. Só ganhando rugas e linhas de expressão que vão nos fazer parecer num mau humor eterno.
Acordei muito irritada hoje. Já briguei com todo mundo que era possível e fiz a besteira de brigar com a minha mãe, que não daria cinco centavos para não entrar numa briga e venderia a alma para não sair de uma. Brigar para ela é um estilo de vida, um ideal revolucionário. É um Fidel castro das picuinhas domésticas, mas com poderes de Tio Sam.
Não sei se isso é idade ou TPM prolongada, mas sei que me irrita muito estar tão irritada e irritadiça. E você? O que te irrita?
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